Nous ne sommes pas en guerre. Nous sommes en deuil.
Arrêtons nos pendules !
Temps mort ! Temps pour les morts. Il n’y aura ni vainqueur, ni vaincu. Il y a, et il y aura des morts. Nous nous interdisons de les pleurer. Publiquement. Nous en sommes privés.
Nous ne sommes pas en guerre.
Nous sommes en deuil.
Arrêtons nos pendules !
Temps mort !
Temps pour les morts.
Il n’y aura ni vainqueur, ni vaincu.
Il y a, et il y aura des morts.
Nous nous interdisons de les pleurer.
Publiquement.
Nous en sommes privés.
Une des phrases qui m’horripile le plus, par les temps qui discourent,
– chacun l’annone anxieusement à s’en persuader –,
est sans conteste, sans contexte :
« Je n’ai pas à me plaindre ! »
Ah, bon ?
Se plaindre à qui, d’abord ?
À un général en chef ?
On ne se plaint pas à un général en chef.
On exécute.
Autant pour moi.
On ne s’excuse pas dans l’armée, soldat !
Je ne m’excuse pas, Moi.
Nous n’avons pas à nous plaindre.
Depuis combien d’années, nos hôpitaux – et nos asiles – lancent-ils des S.O.S. ?
Et je ne parle pas de nos écoles, et du service public en général.
Nous savions les dangers du néolibéralisme,
ceux des audits et des experts,
ceux des fermetures et des délocalisations,
ceux des profits, coûtent que coûtent,
ceux des dividendes, quoi qu’il arrive.
Nous avons vécu leurs drames.
Nous les vivons, plus encorps, aujourd’hui.
Dans nos chairs.
Certain.e.s en meurent.
Il n’y avait, et il n’y a toujours pas, paraît-il, d’autres alternatives.
J’ai eu, un temps, l’espoir insensé que le covid-19 serait le Tchernobyl du néolibéralisme.
Je n’y crois plus.
Le scandale, ce ne sera pas qu’une fois, la pandémie globalement éteinte,
nous repartirons, sans aucun doute, comme en 40.
L’ignominie, c’est que nous avons déjà l’injonction de repartir comme en 40.
L’injonction paradoxale de s’activer en plein confinement.
Surtout, éviter de pleurer, de penser, de flairer, de flâner, de rêver…
Je parle, entre autres, du scandale d’une scolarité coûte que coûte.
De têtes bien pleines.
Qu’importe qu’elles ne soient pas bien faites.
L’injonction, coûte que coûte, de rentabiliser le confinement.
Rentabiliser !
L’injonction de ne pas perdre, de temps, d’argent.
Tout en subissant le chômage partiel.
L’injonction de ne pas perdre.
La vie est perdable de sa condition, écrivait mon ami Michel.
Rien n’a encorps changé.
Les GAFA ont-ils dit qu’ils arrêtaient de nous exploiter,
d’exploiter les données, que nous ne cessons de multiplier ?
Acceptent-ils de perdre, un temps soit peu ?
Nous devrions lire, paraît-il.
Entre sidérations et contemplations,
je ne lis pas plus qu’avant.
Peut-être moins.
Je n’ai pas plus de temps « à moi ».
Sans doute moins.
Il y a un deuil qui prend du temps.
Il y a un temps qui prend le deuil.
Il y a un temps pour la perte.
On en a fait un travail, en brodant une petite phrase de Freud.
Ce n’est pas un travail, c’est un temps.
Variable avec éclaircies.
Prenons ce temps.
Respect pour les vivants.
Respect pour les morts.
Prenons le temps de les pleurer.
La mort rôde.
Invisible. Imprévisible.
Et nous tentons coûte que coûte de l’évacuer.
Désespérément.
Nous voudrions, encorps, surtout ne pas la voir.
Au mieux, ou pire, nous sommes invités à l’introspection.
Ou pour le dire, plus évangéliquement, à l’examen de conscience.
Histoire d’alimenter quelque sentiment de culpabilité,
au moins celui d’être, encorps, vivant.
En ces temps inédits, il nous resterait peut-être bien à en dire quelqu’chose.
Rony Brauman a raison.
« La métaphore de la guerre sert à disqualifier tout débat. »[1]
Oui, nous devons prendre le temps pour pleurer.
Et le temps pour rêver.
Pour éviter, quelque peut, des relents de cauchemars d’une peste brune.
Elle reprend, paranoïaquement, du poil de la bête.
Immonde.
Les cauchemars que nourrit toute haine de la pensée.
Pour rêver en une « … vision diurne expérimentale, intime et vagabonde qui n’a pas honte de rêver, de visualiser l’Autre.
Imaginez, visualisez comment ce serait de savoir que votre confort, vos amusements et votre sécurité ne reposent que sur la privation d’autrui. »,
disait Toni Morrison[2].
Il y a urgence à temporiser.
À nous recueillir, nous qui ne savons, ni ne pouvons, désormais plus, (nous) accueillir.
Castelnau le Lez, le jeudi deux avril 2020,
Luc Diaz faciebat.
[1] « L’obs », 27 mars 2020.
[2] Toni Morrison : La source de l’amour-propre, trad. de l’anglais (États-Unis) par Christine Laferrière, Christian Bourgeois éditeur, 2019, p. 95.